Sì, lo so. So che molti lo pensano. Battiato è un grande, Battiato è un poeta, Battiato è un filosofo, Battiato eccetera eccetera.

Fatto sta che a me la maggior parte dei suoi testi sembrino nient'altro che una supercazzola.
Articolata, è vero. Articolatissima.
Ma magari anche molto ma molto filosofica.

Ma pur sempre una supercazzola. Come se fosse antani, a destra, per due.

Oggi pomeriggio avevo iniziato a scrivere un post di puro sfogo, per calmarmi un po' dopo ieri sera.
Ho scritto solo l'introduzione, dopodichè mi sono messa a fare altro. Altro = chiacchierata ristoratrice in webcam col Milanese. Dopo un paio d'ore (o forse più) sono ritornata sulla schermata di Splinder per continuare il post, o magari cancellarlo, chi lo sa, e scopro che s'era cancellato da solo. Senza motivo, o almeno senza un motivo a me noto. Al che, siccome io quando sto di quarto giusto riesco a vedere dei segni anche nella scagazzata di un piccione sul balcone, ci rimugino su e concludo che alla fine sto post non avrebbe dovuto essere scritto. Da ciò ne consegue che quello di cui dovevo parlare, e quindi ciò che è successo ieri sera, non è minimamente degno di nota.

Amen.

Oppure, per dirla con le parole dei Beatles: